прОсвиры грызут, пьют вино для причастия,
и, тайком друг от друга, примеряют нимбы,
просят Бога милостивого дать им счастья…
Нет, не слышит их Бог в своём отдалении –
Петр у ворот рая простудился, кашляет,
Ангелы вышние зашлись в песнопении,
но не унывают от этого падшие…
Вахту несут денно и нощно (и сверх того!) –
в аду дрова жгут, пытаясь тепло быстро дать,
и согласны взять душу простого смертного,
чтобы право на Небе жить в муках выстрадать…
Там, в кипящих котлах, есть и для меня место,
но, пока я дышу, живя этажом выше,
радуясь, плачу, причитаю ангелов вместо,
вдруг я тоже – тот, бывший, и меня услышат?...
