Опять о жизни я пишу стихи.
Патент её всегда на пике спроса.
Шуршат страницы будто лепестки
и высевают шумные вопросы.
Свет бытия подарен кем-то мне.
Зачем и почему – никто не знает.
Живу и строю днём и при луне,
свой домик от набегов защищаю.
Гадюки выползают и ужи
полакомиться, что создали руки.
Но ты душа не хмурься, не тужи.
В тиши иначе б умерла от скуки.
За всё, что есть, судьбу благодари.
Бывает, и похуже привечают.
Не зря всесильные, как кажется, цари
не пребывают вечно в божьем рае.
Благодари дом отчий , где ты рос,
хоть крик не раз зашкаливал от боли.
Силен сорняк, но лишь по ветру нос,
а розы сотни лет растут в неволи.
Таскал в котомке счастье за собой,
оно до сей поры на дне пылится.
Ведь каждый судный день, как будто в бой –
всё так же жалит вздорная страница.
И снова, засучивши рукава
Вступаю в перепалку с бездной жизни.
И полнится дурманом голова –
она не видит поступи отчизны.
А ей по нраву – толпами кресты…
Не сдвинуть, что вросло и прикипело.
Под ними измождённые цветы.
Кому до них есть дело, коль заело?
Спасибо солнцу – исполину дня,
кующему бессмертие на свете.
И ты душа, в поход седлай коня,
чтоб не было неволи на планете.