Мы мрачным не верим сплетням
О близком тиранстве тьмы,
Но ласке деньков бабьелетних
Нас не спасти от зимы.
Земле, от родов утомлённой,
Измученной, жаждущей сна,
Поют колыбельную клёны,
И шьёт покрывало сосна.
Коричневы, буры и серы
Лежат перед ней лоскутки:
"Как скучно! Взять красок бы смелых
Да ляпнуть там-сям бы мазки!"
В ответ ей открылись тучи
И кисточкой в рваный прорыв
Вдруг выскочил яркий лучик,
Дорогу для Солнца открыв.
И в солнечном maestoso
Огни золотые зажглись!
Но падают листья с берёзы
Вниз, вниз, вниз...