но как-то наскоро, Боже. Сойдёт и так?
Как завязь липкая. Сколько того добра
летит, как ком гуттаперчи, на Твой верстак?
Как завязь - вырастет, выплетется, взойдет.
На пьедестал ли? На грех? Наугад? На спор?
Таких, из серой земли, расстреливать влёт -
любому, кто хоть немного хитёр и спор.
Таким - пластичным, пластмассовым, молодым -
любая форма по силам и по нутру.
Смотри - за окнами стелется стылый дым,
смерзаясь в небо промозглое поутру.
Смотри же: в наледи зеркала - так легка -
смеется, вертится, мается пустота.
И кружит женщина - слепо, как снег в силках.
И душит суть свою. Походя. Просто так.
