Я сожгла твои письма. Все.
На весенних сердца проталинах
Боль оставила свой посев,
И вот-вот появятся всходы...
А пока удел — пустота.
Для тебя — навсегда — свобода,
Для меня — навсегда — мечта.
Ничего больше нет, мой дальний.
Я твоих не тревожу снов.
Чем-то чуждым, глубинным знаю —
Все. И больше не нужно слов.