Ему опять снился этот сон. Яркое солнце, мягкая зеленая трава, желтые одуванчики, которые он пытался есть, и мама. Ее глаза, ее запах. Он маленький и несмышленый бежит по лугу, гоняясь за желтыми бабочками, голенастыми кузнечиками и жужжащими стрекозами. Летний день, наполненный теплом и счастьем. Добрыми глазами, смотревшими на него.
Он был совсем малышом, когда его мать сбила машина. До сих пор он помнит визг тормозов и крик пьяного водителя, который, выскочив из машины, плевался слюной. И темное красное пятно, быстро расплывавшееся у колес и ее медленно тускнеющие глаза. Тогда он остался совсем один. Без дома, без еды, без имени. Бродяжничая, заглядывая в помойные баки, он пытался выжить. Научился отличать добро от зла. Убегать от опасности. Кто не мечтал о доме и теплой еде? Он не мечтал, он просто не знал, что это такое. Чувство голода было постоянным. Холод лишь на короткие летние месяцы отпускал его.
Но сегодня был удачный день. Сегодня ему удалось найти много еды. Кто-то поставил целую тарелку мяса у этого бачка, к которому он приходил каждый день. Он проглотил все одним махом, не разбирая. И теперь болел живот, и желудок сжимался, как будто его кто-то протыкал горячими иглами. Рот наполнился слюной. Он пытался заснуть, прижавшись к стене, в подвале дома, где обитал последнее время. Стена была совсем холодной. Но ему было жарко. И стена казалось слеплена из огня. Картинки, медленно вертящиеся в голове стали мелькать с огромной скоростью. Он вдруг услышал ее голос. Он не мог его ни с кем спутать. Это был ее голос. Он пытался встать, чтоб идти туда, откуда, он раздавался, но только безвольно дернул телом. Глаза постепенно тускнели, боль не отпускала. В голове будто взорвались тысячи маленьких бомбочек. Они обожгли мозг, и мир раскололся на части. Он уже не слышал голос. Ему стало хорошо, и он вновь, как много лет назад бежал по лугу, навстречу матери.
Большой белый пес, со свалявшейся длинной шерстью еще несколько раз дернул лапами, как будто бежал и затих.
Через несколько часов в подвал вошли двое. Завернув в старый целлофан мертвого пса, они вынесли его, чтобы выкинуть в тот самый мусорный бак, к которому он приходил каждое утро.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Последнее время"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 80
Авторов: 0 Гостей: 80
Поиск по порталу
|
Автор: Марина Кжилевски (MariLaska)
© Марина Кжилевски (MariLaska), 21.04.2009 в 09:30
Свидетельство о публикации № 21042009093024-00104784
Читателей произведения за все время — 64, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |