Как музыкант наигрывавший блюз
негромко, за шуршащею портьерой
я замер, я внимаю и боюсь,
как Нотр-Дам стыдится за химеры –
не те, что кровлю сторожат в ночи,
но те, что кровью по душе... и все же
как каверзны у Времени ключи!
как медленны шаги, и осторожен
мир ожиданья – вечный арьергард!
мир упованья, как преддверье плена –
моей богини бронзовый загар
и мраморная влага манекена,
и холодок, переходящий в сплин,
и молоток аукционных фантов!
и блюз вонзает косточки маслин
в тупые черепа негоциантов.
* * *
