Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 282
Авторов: 0
Гостей: 282
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Родителям, светлая им память


Не дойти, не доплыть, не читать поминальных молитв.
Сухостой да ковыль укрывает курганы мои.
Мне бы ждать да терпеть. Да надеяться, что отболит.
Только снова не сплю, вспоминая озёрный аир.

Отпусти меня, степь. Я не жалочка больше твоя.
Я давно притерпелась к укладу московских бояр.
Отчего же, как – ночь, так топорщит подушку репей
из объезженных ветром духмяных казацких степей?

Отчего, как – весна, так на сердце – раздрай и бардак?
Половодьем зальёт до краёв крутобокий байрак.
Плоскодонка-душа будет снова табанить на Дон,
и чернеть, словно меткой, от звёздок тутовых ладонь.

Там, завидев меня издаля, ветерок горовой,
улыбнувшись, качнёт меловою своей головой,
обоймёт меня накрепко сад, что ажиной зарос,
располосит размокшую память, как шашкой, наскрозь.

Отложив свою сеть, дедка будет ловить на базу
босоногую, с тужью косиц, калгату-егозу,
а бабаня лепёху польёт золотым каймаком.
И потянет от тёплой печи на дворе кизяком.

Просвистит в табуне на приволье арапник витой,
да ускачет чубатый казаченька в дикий затон,
где с заранки у ерека бабьи цебарки звенят.
Вы, жердёлы мои, поминайте, как надо, меня.

Загрущу и сожму чабрецовые травы в горсти.
Я люблю тебя, степь. Отпусти ты меня. И прости.
Не доплыть, не дойти, не дозваться – кричи-не-кричи –
это слепень влетел мне в окно с переспелой бахчи.

© Елена Шилова, 15.04.2009 в 16:18
Свидетельство о публикации № 15042009161845-00103886
Читателей произведения за все время — 105, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Сергей Вострецов
Сергей Вострецов, 15.04.2009 в 20:08
Не отпустит Вас, Лена, степь, и правильно сделает.
Никто и ничто не даст Вам такого раздольного вдохновения, как родная земля. Успехов!
Сергей
Елена Шилова
Елена Шилова, 15.04.2009 в 20:48
Спасибо Вам, Сергей. Мне стишок этот как-то особенно дорог. Может, памятью. Может, погостами. Спасибо.

Это произведение рекомендуют