снится...
Котёнком-дымком
льнёт в полумраке пропахшей бензином маршрутки.
Трубы гудков. Просыпаюсь. Ночь скалится: "Дудки!
Знать бы пора: не бывает такого "потом"!
Ляпнулись в лужи сырые желтки фонарей...
Брызги на стёклах - блевотные призраки света.
Вновь засыпаю под рокот машинных морей:
то, чего не было
вместо того, что не светит.
Что же. Из жизни никто не вернулся живьём.
Всем по пути. Будто Босхом рождённые лица,
мутно-бесцветны,
но каждого греет своё -
то, чего не было,
то, что уже не случится.
