Он точно знает её цвет и вес.
Отдать, он много даст. И я давно уже не трушу.
Вместо души-картина. Смысла нет.
Поранит лезвием кусочек сердца.
И нарисует кровь на потолке.
Закрыта на замки и цепи дверца.
И чувства мечутся,как соловей в силке.
И если бы художник был банален.
И не давал надежду на подвох.
Я б душу отдала за цвет печальный.
А так, он просто похититель снов.....