Нива жизни накрыта недоброю тьмой.
Отцвело наше лучшее время земное
и остался в былом стержень с детства родной.
Лишь пишу прозаичные «Охи» от скуки,
помещаю ненужный кому – то завет.
А вокруг пустота, вороватые руки –
ведь давно уж в дороге попутчиков нет.
Налитой колос слов будет в воздухе таять,
моё сердце терзать до скончания дней.
Непривычная к пакостям скромная память
с каждым вздохом мне будут больней и больней.
.
.