пытаясь спиртом развести сгущенье тьмы.
И наплевать, что нас покинула любовь..
Пугает то, что не востребованы мы!
Что не "овеществились" наши сны,
что кров делили мы не с тем (не с той),
что посреди полночной тишины
в забвение уйдем - не на покой...
Пугает не то, что сделал в жизни, а то, что не сделал...Спасибо за отличные стихи. А рождение стихов, по моему мнению и опыту, вообще - дело одного мгновения, настроения, состояния...С уважением и теплом. Ирина