(Проданный смех
О, как обидно мне порой бывает
За всех поэтов, покалеченных престижем,
Чьи души рано почему-то увядают,
Кто уронил цветок поэзии, но пишет...
Кто, облаченный в песни лести, словно в платья,
Забыл про верность Красоте и предал Слово.
Кто принял с радостью последнее проклятье
И навсегда забыл про счастье до озноба...
К любому змею он прильнет без сожалений,
Хоть год назад мог обнимать Луну и Солнце...
Возможно, я и не поэт, не бард, не гений.
Но я из тех, кто, слава Богу, не сдается..)
