"Ответь мне, философ. Рассчитывать ритмы,
Размеры и рифмы изыскивать к слову
Я выучусь - буду ли назван и признан
Поэтом? Ответь мне, премудрый философ..."
Философ:
" Мой юный ценитель отточенных смыслов
И звуков, поэт - не почетная должность...
Поэт - это путь по дороге, омытой
Слезами страданий. Поэт - это долгий
Щемящий надрыв безответного чувства.
Поэт - это право по первому зову
Застыть у порога любви; право чуткой
Души умереть за горчинку во взоре
Возлюбленных глаз; это - милость изгнаний,
Заслуга измен и награда забвений...
Поэт - это кара: все видеть иначе,
И слышать иначе, и думать, и верить..."
Юноша:
" Когда я пройду по дороге страданий,
Когда я познаю любви безответность,
Постигну гнетущую карму предательств
И кану в безвестность - я стану поэтом?"
Философ:
" О юная трепетность - нивы словесной
Былинка, листок изнуряющей страсти!
Гонимый по свету божественным ветром,
Подвижник, ты станешь философом странным...
Но...коль улыбнется и место, и время
Тебе отыскать, где целует счастливцев
Господь в родничок, в незаросшее темя
И метит уста благодарной молитвой..."
Юноша:
" Я стану - поэтом?.."
Философ:
" Ты сможешь им стать..."