Травы всё ещё све’жи, в них прячутся летние феи,
Но роса холодней по утрам, и прозрачнее воздух.
Это август, родная. Он пахнет корой и шалфеем,
И последней вербены нектар диким пчёлам не роздан.
Не грусти, не уходит тепло. В перелётные стаи
Не сбивай раньше времени взрослые хмурые мысли.
Это правда, что тропки к ручью неприметнее стали,
И затёрся рисунок на старом резном коромысле.
Чёрных птиц не зови и чужую не слушай тревогу,
Пусть предчувствия сумрак других с головою накроет.
И когда ляжет ночь на пшеничное поле Ван Гога,
Время жатвы тебя пожалеет шершавой рукою.
Слышишь? это упало поспевшее яблоко с ветки,
И земля отдыхает в тени разомлевшего сада.
Завтра вынырнет солнце и снова уйдет в кругосветку.
Долгим было десятое лето, но плакать не надо.
