и хочется со дна поднять архивы,
не рыбкой пойманной, а звонко и красиво
мелькнуть мальком, и цифры на часах
не понимать, не чувствовать отливов
и пустоты в надутых парусах.
Все кажется - прищурься и вдали
увидишь давний сон и берег гладкий.
Как жаль - вода не сохраняет отпечатки,
уносит память и слова молитв,
и прячешь сердце дальше - за подкладку,
чтоб не будить им, а оно - болит...
-----------
а память - как простой предмет,
как ствол сухой, что в реку рухнул,
как мусор или смытый след,
как то, чего как будто нет,
как рыба мертвая вверх брюхом,
как день допитый и отпетый -
качается на волнах Леты.
