Седых туманов, снов, голубоватых лун…
Им верить хочется – до боли, чрезвычайно,
Как в ангела, что в стае звёзд мелькнул…
Твои слова – Весна, бессонница и нега,
Прохладный аромат пугливого цветка,
Ожившего земным отображеньем неба
В разбуженных зарёй взволнованных руках…
В них – зной и благодать бушующего Лета,
Барашки облаков – по-глупому, вразлёт –
И солнце – колесом сиреневой кареты -
Лениво катится за лес, за горизонт…
Прощальный шёпот в них, угрюмая усталость –
От проливней-дождей, раздумий, холодов…
Осенняя звезда, что с ветки оборвалась,
В словах твоих грустит на перекрестье строф…
