Серебрится полынь, и замерзло янтарное солнце,
Равнодушие дремлет в оконных крестах полусонных,
И неясное "завтра" становится дублем "вчера".
На холсте неумелы, грубы и нелепы мазки.
Пересохла пастель и безвкусны тона акварели.
Живописцы любви не смогли написать, не сумели,
Ни портрета, ни даже этюда. Остался эскиз.
А любовь незаметно скользнула в рассвет и ушла,
Сизой дымкою тая над городом, впавшим в немилость,
Но в слезе на щеке у слепого вдовца отразилась,
И, застыв, окривели навечно в стране зеркала.
