Все легче справляться с бедою,
И хочется в старые мехи налить
Густое вино молодое.
Сорвать ароматную розу с куста,
Поймать стрекозу золотую,
Сыграть виртуозно сонату с листа,
Как песню пастушью простую.
И хочется ночи, и хочется слез,
Озноба и жарких объятий,
И пахнущих югом песчаных волос,
И шороха летнего платья.
Как в бурную реку, где нету моста,
Войти, чтобы слиться с пейзажем...
А то, что на дне у нее пустота –
Не важно, не важно, не важно...
И то, что не выплыть, и не переплыть,
Не справиться с бурным теченьем,
И то, что, наверное, поздно любить –
Уже не имеет значенья...
