Летят над молочной бездной…
И можно, вдохнув, напиться.
Туман – он ведь тоже пресный.
Но пить не хочу. Мне б соли
В безвкусице разговоров!
Мне б сосенку в чистом поле!
Мне б голос в потоке хора!
Мне б землю в белёсом мраке,
Чтоб путь увидать на вёрсты!
Мне б друга в жестокой драке!
Мне б что-то – легко и просто.
Но спрятано всё туманом –
Он хмурится зло и грозно.
Мне видеть, что будет – рано.
Вернуть то, что было – поздно.
Один я как мушка-дура,
Что вдруг в молоко упала.
Такая, видать, натура:
И мёд есть, а ей всё мало.
И чтоб не сдуреть, не спиться,
Не вздумать писать романы,
Бегу я из той больницы,
Из белых палат тумана.
В пижаме чужих суждений,
В бинтах заблуждений гордых,
Бегу, пародийный гений,
Из белого мрака… в черный.
Ведь жизнь, говорят, как зебра –
Вся соткана из контрастов…
Но мне меж землей и небом
Всегда – ничего не ясно!
