я сочиняю... это... для тебя
о том далёком.... незнакомом мире
где ты живешь... наверное... любя
в своей большой... двухкомнатной квартире
наверное... как все... с утра спешишь
дела влекут... пространство нам сужая
и что-то на прощанье говоришь
тому.... кто этим утром провожает....
я сочиняю... для тебя... стихи
их сквозь окно... дождливое... читаю
и Богом не прощённые грехи
на лист... бумажный... молча собираю
и сквозь туманность утренних дождей
через моря... в неведомые страны
несу печаль и боль души моей
и этим... вновь... залечиваю раны...
я сочиняю в стол... как в никуда
и знаю... слов желания напрасны
что в небесах... вечерняя звезда
лишь для тебя.... знакома и прекрасна
но вслед твоим стучащим каблучкам
захлопнув на душе... открытой... двери
я... это.. сочиняю небесам
лишь им известны все мои потери....
я сочиняю.. это... для тебя...
я этим буквам слепо доверяю
и жёлтые листки календаря
вновь... как года... ушедшие... считаю
проснётся твой Берлин или Париж
спешишь... а жизнь минутами стекает...
и что-то на прощанье говоришь...
тому... кто этим утром... провожает...
