Печаль моя как снег зимой ложится.
Я словно сам себе хочу присниться,
Но очень скоро вздрогну и проснусь.
Постылый мир – плод новых суеверий.
Под ними – фрески старых мастеров.
И на меня из их очей-костров
Струится дым сожженных наслаждений
во имя веры…
И ее тепло
(сквозь сон и лёд, сквозь толстый грим и маски
на лицах тех, что лишь холсты для краски)
по будущим морщинам потекло.