А, есть, увы, уходный.
И между ними где-то
Давненько я застрял.
Переходить уж поздно
По улице морозной
Назад в родное лето –
Тот возраст потерял.
А уходить мне рано,
Ну нет смертельной раны:
Хотя и был в сраженьях,
Ее не получил.
Я словно на пороге:
Стою как гость убогий
В прихожей впечатлений
От кладбищ и могил.
А, может, это просто
Такая боль от роста
Стихов, что пробивают
Цветком асфальт груди?
Мой возраст – что угодно,
Но только не уходный.
Ростки меня толкают –
Всё будет впереди.