линяют свет и готовятся
к сну.
Кофе не лезет,
сигаретный дым стрянет ватой
в горле.
Пытаюсь воспеть
не знаю, какую по счёту
весну...
Одиночеству этому
будет под утро
ровно сто лет.
Проходят мимо
тени любимых родных
и друзей,
В молчаньи – укор,
безысходность,
бесконечность пути.
Память – огромный,
пыльный,
захламлённый музей,
Громожденье всего,
кроме самого малого –
сути.
Усталые звёзды
на вечный покой провожают
ночь,
Безучастные к людям,
пытавшимся их
приручить.
Осталось чуть-чуть,
чтобы дойти-поползти,
превозмочь
И награду –
одиночество в вечности –
заполучить...
