Рыщет ручей рваными рукавами,
Бурлят поиски.
Нет, это не здесь.
Здесь кальян по кругу,
как дешевая проститутка
изголодавшимся солдатам Музы,
облаченной в доспехи ревности.
Ножом срезаю сочные побеги щавеля
для борща общего.
Грустно.
Солнце жарит верхушки сосен, а ниже
ноябрьской дрожью –
в последний день июня.
Костер корчит рожицы
и плюется дымом в глаза.
А там, за ручьем пахнет малиной
и длинные тени прошлогоднего счастья
танцуют лезгинку.
Клин – клином…
Скрипом журавлиным из колодца памяти,
лягушонок зеленоглазый,
никому не рассказывай
о их будущем…
Пусть поживут еще.
