Я говорю с тобой, как будто ты моя.
И думаю об этом постоянно.
Я говорю тебе, как ты мила,
Не веришь мне, и говоришь, что это все слова,
И больше ничего. А я прошу, молю тебя словами,
Которые противны мне теперь,
И умоляю быть со мной хотя б друзьями.
Но ты с презреньем закрываешь дверь.
Я мучился. Я мучился и бился,
Как бьется птичка в клетке страшной,
Я говорил себе, что я влюбился,
Влюбился по уши в тебя!
И я не знал, куда уйти от чувств прекрасных,
Которые и не прекрасны вовсе для меня.
Но годы шли, и постепенно
Восторг от милой красоты,
И голоса, и ручек белых,
Сменял вопрос «А почему конкретно ты?»
Ведь ты меня не любишь – это явно.
Я прихожу – не отпираешь дверь.
Ну, хорошо, закончу похожденья,
Забуду красоту твою теперь!
Хотел вздохнуть я полной грудью,
Осекся, что-то осознал,
И стал в сознанье рисовать картины,
Как ты вонзаешь в грудь свою кинжал,
Иль от любовной муки умираешь.
Я не люблю тебя, раз я тебя достал!