Шопен
Проклятый кашель разрывает легкие…
Играть! Пусть даже разом силы кончатся.
Какого черта занесла нелегкая
В салонный балаган Его Высочества?..
Звук не летит, а грузно повисает,
Как колокольной туши многотонние…
Сидят раскрывши рты. Не понимают,
Что слушают предсмертную агонию.
Зрители
***
Нет, в музыке, пожалуй, есть резон...
Понять бы лишь - какой? Что в этом слышат?
Как при подъёме флага гарнизон -
Сидят по стойке смирно. Даже тише!
Ни охнуть, ни вздохнуть... Солист бренчит,
А дура рядом - просто плачет прямо!!!
Представлюсь ей, лишь этот замолчит -
Воспользуюсь разнеженностью дамы.
***
Не очень-то красив... Орлиный нос,
И волосы небрежны - без помады,
К клавиатуре пальцами прирос...
Но именно его мне очень надо!!!
Он дивной трелью внутрь меня проник -
Я таю... словно свечка, обгораю...
Гуденье струн - пленительный родник,
Что бьёт, наверно, на пороге рая!
А не хотела на концерт идти -
Поссорилась с маман! Как, право, глупо...
О, дивный звук, лети ко мне! Лети!!
Плени тоской, возьми басами грубо!!!
Ах, поскорей бы он сошёл со сцены...
Хочу! Хочу ребёнка от Шопена!!!!
Его Высочество
Пусть слушают припёршиеся дурни,
Как им поёт поэт клавиатуры.
И к чёрту мне салон? Очаг культурный -
Картины, музыкантишки, скульптуры...
Так нет, извольте следовать примеру
Версальских болтунов! Обычай... мода.
А лучше б на охоту. Иль... по бабам!!..
Какой-то этот гений чахлый... слабый,
Не помер бы на сцене, при народе -
Скандал!! А впрочем... любопытно даже -
На год воспоминаний... Дышит жарко -
Помрёт, но не сейчас. Дать денег? Жалко.
Пожалуй... орден. Ничего нет гаже,
Чем меценатствовать. Тоска... Отрава.
Мой крест за власть. Устал сидеть. Проклятье!!
Стоп!.. Улыбаюсь, ослепляя статью,
Свожу ладошки. И негромко - "Браво..."
Музыка
А музыке есть дело до всего.
Она везде - и в низменном, и в высях,
Летит восторгом, и петлёю виснет...
Вещает всем, шепча для одного.
P.S. Видимо, число зрителей будет постепенно увеличиваться ))))
