Никуда не спеши, перекатная голь...
Забайкальская степь, Кострома мон амур...
Ты судьбой изначально помножен на ноль,
и прорехи в штанах - не всегда "от кутюр".
Ты в Рангуне сгорал в малярийном бреду,
нотрдамский собор запирал на засов,
с далай-ламой вдвоем посещал Катманду,
где буддистских святынь - как нерезаных псов.
В Свазиленде война. Ты сбежал в Браззавиль,
а оттуда - на Нил, где живал фараон...
Каждый атом на коже - дорожная пыль
от отчаянной сшибки пространств и времён.
Ты не томный июль, а мятежный апрель,
ибо понял судьбы назначенье и роль:
мол, движение - всё, а конечную цель
кто-то, как и тебя, перемножил на ноль.
(Ал. Габриэль, http://rhyme-addict.livejournal.com/18689.html?view=1712641#t1712641 )
Ты увлечен делением на ноль,
и строчки уползают в бесконечность:
слова, слова... за смыслом, заодно ль
они приходят? Сложим слово «вечность»,
имея буквы Же, О, Пэ и А,
всех убедим, что все вполне сложилось,
что пряный вкус имеют жизнь и лживость,
что хватит хныкать ослику Иа,
что мир нелеп, но этим и хорош,
лишь опыт – чересчур тяжеловесен...
Но – третью производную берешь
от старых строчек и забытых песен.
