Игрой намеренной не злю я,
Пусть эта хладность поцелуя
Вам ни о чём не говорит.
Ах, что поделать, - я не Ваш,
Не Ваш, простите, современник.
Моя душа - былого пленник
И чужд ей наших дней кураж.
Моя душа в постылых днях
Приюта часто не находит,
И иногда она уходит,
Оставив холод на губах.
И Вы, прильнув к моим губам,
В них не найдёте насыщенья,
А только привкус ощущенья,
Что счастья не хватило Вам.
Ах, этот пыл, что в Вас кипит,
Игрой намеренной не злю я
И эта хладность поцелуя
Пусть ни о чём не говорит.
