Границы, как стрелы, летят сквозь меня.
И рвут мою душу, как мерзкие птицы, -
и чёрною ночью, и средь бела дня.
Сидит где-то там… кто-то там… с арбалетом.
Он метко стреляет в меня – во врага.
Стреляет зимою и солнечным летом,
и лишь иногда отдыхает слегка.
Его тетива так прочна, так упруга.
Не дрогнет рука и не дёрнется глаз.
Но нет у меня ни единого друга,
который бы спрятал меня или спас.
Я просто – мишень, я везде – на ладони.
И даже не знаю: за что, почему
летят эти стрелы (Высоцкого «кони»?)
Но тут – НЕ МОИ… Как же так? Не пойму…
Кого и когда я так сильно обидел?
А, может, конфликт – совершенно в другом?
Иль просто меня ЗАГОНЯЮТ в обитель
дурацких границ. А границы – кругом!
А я – непокорный, упрямый, свободный –
«законы» границ не хочу признавать.
Бегу из тюрьмы, из темницы холодной.
Бегу и бегу. Продолжаю бежать.
Э, нет, дорогой, - там таких не прощают!
Они даже слова не знают – «прощать».
Сидит караул с арбалетом, с пращами –
чтоб стрелы и камни в такого метать.
Ты прав был, Семёныч! Я – волк. ЗА ФЛАЖКАМИ
Спасенье моё! Выбиваясь из сил,
я мчусь за границы большими прыжками,
и радостно слышу лишь вопли мазил.
Мазилы и есть. Вы в меня не попали.
Всё дальше флажки. «Жажда жизни сильней».
Я словно взлетел. Открываются дали, -
Такие, что всё! Не бывает «дальнЕй».
23 февраля 2024 г.