Там кто не скачет, тот москаль.
«Геть ватников! Пусть их не станет.
Для них нам свежий кал не жаль!»
Мартышки от себя в восторге –
Галдят горластее сирен,
И в сладком предвкушенье оргий
Зигует распалённый член.
Пускай уж притомились ноги,
Но всем не скачущим – капец:
«Мы – соль Земли, мы – бандер-лохи!
Святой Бандера – наш отец.»
Фи! Этот недоумок Киплинг
Всё переврал – какой питон?
Будь бандерлоги – то погибли б,
Но бандер-лох скакать рождён!
Лошары сотрясают Киев,
Швыряют калом и вопят.
Откуда ж вылезли такие?
Чертей напомнили, свят-свят...
Но нет, не черти – обезьянки.
Так у раскраденной страны
Больна головка после пьянки,
Когда пропиты и штаны.