Вот и с летом расстаться пришлось –
Где-то тает в закатах оно,
Да и ветер шальной – «частый гость.
Серый дождик с утра», не спросив,
По окошку шуршит шепотком…
Но по-прежнему юн и красив
Рыжий клён. Может, он ни о ком
Не скучает? Ничуть не грустит
По зелёной июльской листве?
Потому-то и горд он на вид,
Что считать забывает свой век?
Ну, а может, он учит меня
Тем законам, что клёну ясны:
Позолоту спокойно принять,
Словно дар отшумевшей весны…
Нынче – осень. Часы по ночам
Шелестят, словно дождь за окном.
Это – время. Ничуть не печаль.
Времена выбирать не дано…