Никто не избежит негаданных вопросов,
Что пишет на окне задумавшийся дождь.
Что лето на дворе, а что зима иль осень -
Не выучишь ответ, когда вопрос не ждёшь.
И спросит снегопад, который он по счёту?
Что скажешь ты в ответ, снежинку ощутив
Губами – и душой, открытой для кого-то,
Кто зим – прошедших зим – умел слагать мотив?
Забьётся тетива, натянутая туго:
Ты зимы не считал, ты вёсны не берёг.
А жизнь летела вдаль осенней рыжей вьюгой
По пеленгу дождей, по росстаням дорог.
И белый снегопад, сугробы наметая,
Сумеет остудить горячий бег коней.
И ты найдёшь ответ. И жизни суть простая
Предстанет пред тобой – вопросов всех точней…