как могла, так боролась, свидетели - боги,
и чернилами сказок всё писала стихи,
посыпая словами ночные дороги.
Время шло, добавляя проблемы, но...Но
всё держала лицо в повседневности, молча.
Вечерами смотрела, сквозь слёзы, в окно
и считала часы с наступлением ночи.
Тихо жизнь проходила по тёмной тропе,
не хватало всего, что весомо и зримо:
не хватало тепла, не хватало вещей
примитивных, но попросту необходимых.
Так была тяжела одиночества кладь,
хоть по сути своей -то она невесома.
Оставалось не спать и о чём-то писать:
очень близком и очень до боли знакомом.
А, когда уходила в полночные мхи
её муза в венке перламутровых лилий,
оставались совсем неплохие стихи...
Те бессонные ночи не зря в жизни были!
