Умирают не от скромности
Я в прошлой жизни была поэтом.
Мой голос лился, бурлил кричаще.
В стихах надрывных, душой согретых,
Была я чистой и настоящей.
Мой голос бился фонтаном страсти.
След карандашный пронзал оковы,
И я, сжимая в ладони ластик,
На лист роняла за словом слово.
Я в прошлой жизни была чуть хлаже.
Такой же дикой, такой же честной,
Такой же страстной, и точно так же
От лжи и фальши мне было тесно,
Мне было больно и неуютно
В железной клетке противоречий.
Сегодня так же неправдой бьют, но
Мой горький опыт обиды лечит.
И я сегодня, как в прошлой жизни,
Стихи слагаю, и строки стаей
Наружу рвутся. Однажды брызнет
Прозренье светом, произрастая
В сердцах и душах меня любивших
Ростками правды, и, ложь отринув,
Вдруг кто-то скажет (и все услышат):
Она когда-то звалась...
