Куда летит поутру бурундук,
Раскинув крылья жёлтые как вата,
Глотая воздух синий на ходу?
Быть может, в этом юность виновата,
Но я её влиянья не найду.
Каким он будет на исходе дня?
Усталым? Злым? Исполненным печали?
А вы когда-нибудь такое замечали –
Как хрип грозы унынье отгонял?
Шуршанье крыл рождает череду
Картин живых, и красок несомненных –
Всё это им, конечно, вдохновенно,
Но я какой-то связи не найду.
Полёт куда-то на восходе дня
Всегда моё вниманье привлекет
Есть в этом сила, видимо, такая,
Что сон исходит разом от меня.
Летящие вдали бурундуки –
Как вы легки, желты и сокровенны!
Открыты памяти пустые сундуки,
Картинки падают и опустели стены,
И трепетно махание руки
Вослед ушедшим, улетевшим вдаль,
Унёсшим всё, что с ними приключилось,
Ведь это не беда, скорее – милость,
Забыв, лететь неведомо куда
Среди простых, как ты, бурундуков,
Или ворон, что тоже ведь не плохо,
Вослед заре и грозовым сполохам
В году неведомом вдоль кромки облаков…
4/15/20
