Ещё я помню твой летящий почерк
И шёпот жаркий – зим не знали мы…
Но ты молчишь, и тихо дождь лопочет,
Что годы всё собой способны смыть.
И дни, как капли, катятся по стёклам,
Под вздох осенний падают в траву.
Тропинка в память горькую намокла.
Но привыкаю знать, что наяву –
И солнца свет, и ветер – всё реально,
День посветлел, моим молитвам вняв.
Я говорю тебе, что нынче спальня
Уже не ранит холодом меня.
И смысла нет гадать мне: чёт ли, нечет,
Я не жалею прошлого тепла…
Ответить ты не можешь – так далече
Теперь твоя дорога пролегла.
Но что бы в сердце вновь ни пробудилось –
Твой уголок не занят в нём никем.
И длится жизнь – святая Божья милость,
И чутко бьётся жилка на виске…