Это памяти свойство: отсеивать мелочи быта,
Оставляя в себе только важность событий и дат.
Где-то там, глубоко, от стремительных выводов скрыты,
Чутко дремлют вопросы – и наши с тобою года.
Мы уже не беспечны, стремглав не бросаемся в воду,
Коль не знаем, где брод, или прочный, с перилами, мост.
Нашей ласки росток не заброшен, не предан, не продан –
Он растёт, поднимаясь. Но пусть его к солнцу непрост.
Но когда на экран бытия осторожная память
Проецирует дни, что тобою до края полны,
Плавит душу - до слёз - не придуманной нежности пламя –
И над пропастью рожь золотится под взглядом Луны.
Я иду по тропе, что прострочена ниткою лунной,
Я не помню печалей и тёмных, давнишних обид –
И тихонько звучит, задевая сердечные струны,
Та мелодия счастья, в которой ничто не болит…