Вы в книгах прочитаете, как миф,
О людях, что ушли не долюбив,
Не докурив последней папиросы.
Николай Майоров, «Мы»
Годы двадцатого века над родиной
Мчатся десятками, крылья алеют:
Сороковые великие, скорбные –
Нет этих лет величавей и злее.
В каждой семье, в городах ли, станицах
Не было дома, где спали спокойно,
Шли патриоты за родину биться,
С фронта – обратная вязь похоронок.
Сколько убито, расстреляно, сгинуло,
Сколько талантов ушло преждевременно.
Памятью нашей навечно хранимые
Живы поэты военного времени.
Строки встают из огня откровенные:
В слове последнем кривить сердцем поздно,
«Он убит подо Ржевом в те годы военные,
Без последней затяжки ушел прямо к звёздам».
Нам они завещали все ливни весенние,
Что прольют над Вселенной с победными громами,
И планету, не после пожаров, а в зелени,
И детишек побольше с глазами огромными.
Двадцать первый пришёл, внуки воинов выросли,
Только память сердечная будто с пробелами:
Так, стихи, вроде, пишутся, только не искренне,
Нет накала, как в тех, из военного времени.
Вы простите нам, предки, смешные дерзания.
Ваши строчки – свидетельства неоценимые,
В них истории правда. Вершина признания –
Ваши песни - поются, народом любимые!
5. 05. 19
