Бесцельно идёшь. Косится, минутная стрелка только.
Теряешь пятно рассвета, закату дивишься томному.
Поймаешь себя на мысли: деревья опять огромные,
И Бога помянешь больно.
А был ли в нас дух свободы, но лирика это, впрочем.
Нам плачется на излёте. Вон, бабушка долго крестится,
С мольбой о кусочке хлеба. Душа еле-еле теплится...
Полтинник подкинешь молча.
Бабулечка не уходит. Платок теребит в надежде,
Срастаясь с колоколами. Пусть над головой покружится
Чудесное птичье облако. Снова, качнулась улица
И встала на место прежнее.
И кажется, под ногами не чувствуешь больше тверди.
Ругаешь себя за слабость, вину принимая вечную
За эту бабульку хрупкую, тяжесть её заплечную.
Что ж мы натворили, черти…
Тихонько идёшь. Косится минутная стрелка. Ну же…
Хоть цели не видишь, важно в пути напевать мелодию
О солнце в кармане родины, нашем людском беззлобии,
Нам это всем очень нужно…
Идущим сейчас вне времени.
.
