На старинный паркет.
Дождь стекает на плечи
Серебром с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино.
Пусть былое уходит, уходит, уходит...
Что придёт – всё равно.
В. Высоцкий
Возврата нет к вчерашним берегам.
И та река, куда не входят дважды,
Не потечёт уже к моим ногам,
Не утолит моей духовной жажды.
Возврата нет к высотам той любви –
Я с тех вершин уже сошёл в долину.
Не ври себе, душою не криви
И не смотри назад наполовину.
Возврата нет… Несёт поток судьбы
Меня туда, куда зовёт Всевышний,
Где отдохну от тягостной борьбы
И в сад приду, где расцветают вишни.
Возврата нет… А посему – вперёд –
Туда, где ждут наивно и спокойно
Глаза моей любимой – как полёт –
Полёт туда, где тихо и привольно.
Где будет зелень новых берегов.
Там будет дом. И счастье. И отрада…
Я всех на свете восхвалю богов
За то, что удержали от возврата.