Н.К.
Лад стихов этих слышу лишь в музыке рифм ре-минора.
Синусоиды строчек твоих - плач из мира иного.
Вверх и вниз, без каких-либо рамок бегут и без хорды.
Романтична мутация слога в моём секстаккорде.
Ре-минор-секстаккорд не устойчив, как шлюпка на волнах,
Как стихи, что так мечутся, воздух зарядом наполнив,
Что рванули ко мне, покидая нейтральные воды.
Строки длинные - громы, короткие - громоотводы.
Я бы пел те стихи бесконечным клокочущим рондо!
И прослыл бы таким... 'не в себе', дурачком всенародным.
Я - напротив 'в себе', и стихи, словно вечную мантру,
Распеваю, как древним пришельцам поэт-питекантроп.
А шестая ступень - как вопрос, в вечном поиске звука!
Кто сказал, что творить - это просто, простите, наука?
В строгость точных наук здесь вмешался и гуманитарий.
Стихотворцы, творя, в подпространствах каких-то летают.
Рефрен:
"Без манер времена", - ре-минор мне твердит. "Nevermore!"
Времена криминальных разборок, бессмысленных ссор.
Вылезайте на свет из темниц социальных и нор.
И куда же меня заведёт секстаккорд-ре-минор?
Навернусь, не вернусь, не вернусь, nevermore, never... more