вождю багряной снегириной стаи,
к календарю по десять раз на дню
я подходил, остаток дней считая,
до праздника, что сказочен и прост,
когда, на фоне радости и хвои,
спешил исполнить добрый Дед Мороз,
мои желанья детские с лихвою.
Волшебный мир наивных детских грёз
ждал, второпях встречая каждый день, я,
но календарь был нереально толст,
не думая заняться похуденьем.
А вот теперь и я, пузат, ленив,
и хвоя лет посыпалась, как с ели,
на сумрак буден праздник заменив…
Меня пугают зимние метели,
коробит облик улиц городских…
Лишь стаи снегирей, как в детстве, рдеют
в снегу белейшем, как мои виски…
И Новый Год всё меньше душу греет,
коктейлем пряным счастья и тоски…
А годы отрываются быстрее,
чем в детстве календарные листки.
