На моём написалось роду.
Я ему улыбаюсь устало
И чего-то хорошего жду.
Словно сталкер, без карты в кармане,
Оно снова меня поведёт
Лабиринтами грёз и желаний
В ту обитель, где счастье живёт.
Будет слякоть от молний в уколах,
И дурман ядовитых цветов,
Будут маты на старых заборах,
И червивые сливы садов.
Будут сыпаться звёзды в ладони
И слагаться в стихов жемчуга,
И шутов будет шабаш на троне,
И снегов тополиных пурга.
Но и море волшебное будет,
Где русалки зовут в хоровод,
И в белья накопившейся груде
Будет праздников жареный пот.
Будем мышцы сверяя с горами,
Мы дарить поцелуи ручьям,
А потом, всем плывущим над нами,
Имена раздавать облакам.
Мне б влюбиться за время похода
В это лето, что вновь настаёт!..
Но, увы, оно – среднего рода,
Потому ничего нас не ждёт.