Ты, протрезвев от боли, себя не помнишь.
Просто чужого бога зовёшь на помощь:
Свой не спасёт — похоже, давно оглох.
Эта проверка связи — одно расстройство.
Даже в своих глазах ты лишён геройства.
Память в руинах — сколько в себе ни ройся,
Не докопаться, чем ты для мира плох.
Я под прицелом неба в метро спускаюсь.
Мне прописали совесть, но я не каюсь,
А в голове звучит «Systematic Chaos» —
Чтобы не слушать чей-то похмельный бред.
Чтобы не знать, о чём говорят мужчины...
Пусть у меня для гордости нет причины,
Но от природы требую не по чину,
Не насыщаясь сказками о добре.
Музыка и слова — наш священный опий.
Большая часть трагедий — всего лишь, опыт.
Боги о наши души ломают копья,
Давние швы расходятся — лишь коснись.
В этих бегах мы ветру бы дали фору.
Там, за плечом — не ангел, а шут придворный.
Вера, перерождаясь, меняет форму.
Сила, переплавляясь, теряет смысл.
Карма такая: может, сама хотела
Строить мосты над пропастью — между делом,
Чтобы душа однажды, покинув тело,
Переступить смогла, не боясь, порог.
Веет весной. И, к счастью, не пахнет раем —
Видимо, мы пока не дошли до края.
Вечность по нашим нотам ещё сыграет —
Вместо заупокойной — тяжёлый рок.