Меня поднял и оземь бросил,
На желто-палевую простынь,
Что застелила ночью осень
В осоловелом старом сквере,
В котором мы с тобой гуляли...
Я не хотела в это верить!
Рябина, бусины напялив,
Смотрела грустно, отрешенно,
Как я ползла подбитой змейкой,
Скрывая боль под капюшоном,
К пустой обшарпанной скамейке.
Меня разглядывал украдкой
Художник, в лужах моя кисти,
И прилипали, как заплатки,
К плащу раскрашенные листья.
Художник-ветер... Сколько страсти
Он вложит в новую картину!
В большой руке сжимая ластик,
Мою разглядывая спину,
Он смаковал сюжет финала...
И стыли звездами в вопросе
Слова, как острые кристаллы:
За что меня, любимый, бросил?
