Сентябрь её не любит горячо…
Когда-нибудь и к нам заглянет осень,
И, улыбнувшись, тронет за плечо.
Мечтами обезличенные годы,
Уйдут ко дну – уйдут в небытиё;
Ты влюбишься в безветрие свободы,
Забыв, как сон, несчастие своё.
Не верится цветам, таким игривым,
Таким свободным и таким живым,
Что даже солнце может быть фальшивым,
И через миг развеяться, как дым.
Мы чуда ждём, и смотрим всё на двери,
Как в грустные глаза плакучих ив…
Холодный ветер – сонная тетеря
Отшелестит излюбленный мотив,
И на круги своя вернётся странник,
И спросит: «Где избранница моя?
Ответьте! Это я – её избранник…»
И ты ответишь: «Здравствуй… Это я…»
