обрушиться готовых груш
смотреть на сад и слушать шлёпот
дождинок о поверхность луж...
А тишь - почти что колдовская
вокруг тебя на восемь вёрст,
и в той тиши проистекает
и лета бег, и солнца плёс,
и птиц извечное кочевье
в окладе беглых облаков...
Замедленная жизнь деревьев,
ускоренная - мотыльков...
И ты, срывая плод свой жёлтый,
и каплям подставляя горсть,
осознаёшь: сюда вошёл ты,
как в комнату - случайный гость...