Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 406
Авторов: 0
Гостей: 406
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Написано для Межпортального поэтического конкурса.
По заданию использована одна строчка из стихотворения Б.Пастернака "Сон":
"Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,"

_______________
...То хохотала деланно беспечно,
то деловитый обретала тон
и губки поджимала безупречно,
почти целуя розовый айфон...
Тянулся летний день – тихонько тикал...
Тянулся в небо тонких «Vogue» дымок...
Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,
прервав звонок.

Ты, взглядом струйку дыма провожая,
увидела над крышами ларьков,
что в небесах от края и до края
такой простёрся веер облаков
невиданный, как будто лапой кто-то
огромной приголубил небосвод...
И на парковке паренёк в «тойоте»
разинул рот.

Запечатлеть? Не хватит объективам
возможностей технических... Но ты,
о том не помышляя, молчаливо
разглядывала шоу высоты:
одно из перьев растворялось зыбко
над домом фешенебельным твоим –
как будто в небе скорчился в улыбке
усталый мим.

...Там, у тебя, на шёлковых дорожках,
ухоженных, начищенных стократ,
скучает недоласканная кошка
и у окошка нюхает закат.
А в глубине большой холодной спальни,
за шкафом с восхитительным бельём,
гнездится одиночество печально –
твоё, твоё...

А там, откуда рос небесный веер,
за тридевять уездных городков,
жил тот, который был тобой отвергнут,
как недостойный избранных кругов.
И в этой точке дальнего пространства –
ты ощутила, глупая, любя –
вершилось счастье. Просто, без жеманства.
И без тебя.

© Лилия Слатвицкая, 11.04.2015 в 19:00
Свидетельство о публикации № 11042015190035-00377532
Читателей произведения за все время — 52, полученных рецензий — 1.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 3)

Рецензии

Людмила Максимчук
Людмила Максимчук , 17.08.2015 в 14:25
МНЕ ХОРОШО?

Когда мне хорошо – не думаю о главном.
Когда мне хорошо – минутка дорога...
Мгновение, продлись! В моём бою неравном
С тобою и с собой не вижу я врага.

Мы не враги, скорей мы – пленники сюжета
У века, у судьбы, у третьего лица.
...Приснилась мне вчера зелёная карета
С четверкой лошадей у моего крыльца.

В карете – ты – и ждёшь. Зажженная сигара,
Нетерпеливость, дрожь и взгляд мой из окна...
Вдруг Голос мне сказал, что мы с тобой – не пара.
Не пара – повторили ночь и тишина...

Я просыпаюсь. Ночь меня не отпустила.
Забыть ли этот сон?  Хочу и не могу.
...И все ж мне хорошо! Тревога отступила
В невозмутимый тыл к сюжетному врагу.

Мне – хорошо сейчас в такую вот минуту;
Не верю в долгосрочность мер и перспектив!
А завтра будет час... Гоню из сердца смуту,
Себя на волю сил всевышних отпустив.

Мне хорошо с тобой, в твоей прохладе сердца.
Надолго ль? Навсегда? Да кто б такое знал!
Карета у ворот. Распахнутая дверца.
И – очень вдалеке – трагический финал...

Пусть будет всё, как есть, хоть легче и короче
Секунду переждав, порвать наверняка...
Сиюминутность дня. Сиюсекундность ночи.
И – счастья мотылек в ладонях сквозняка!
                                                      
Людмила Максимчук, август 1995 г.  


Это произведение рекомендуют