Эх, где мои семнадцать лет?!
Жизнь поработала нещадно –
накрыла девичий портрет
неизгладимым отпечатком.
Моих волос седая нить
прошила повесть лет минувших,
в небрежных швах морщиня дни,
как ветерок морщинит лужи.
В глазах таится полумрак,
А в нём – усталость и обиды,
Былых надежд внезапный крах,
Почти прощённый... Не забытый.
Не зависть... нет! Я свысока
на юных ( дерзких и... упругих)
смотрю,
пульсируя в висках
в адреналиновом испуге:
Считать весь мир своим двором,
послушно-добрым, априори,
И вдруг понять (с разбитым лбом)
химерность прав, реальность боли...
Для них грядущее – секрет,
что зашифрован в Книге Судеб.
А для меня десятки лет
открыты, как на плоском блюде.
Я пересматриваю их
и поражаюсь, обнаружив,
что не желала бы иных:
Ведь быть могло гораздо хуже.
До заключительной строки
и я ещё не дочитала.
Для каверз шансы велики,
но времени (по счастью?) мало.